![]() |
|
#7
|
||||
|
||||
![]()
Баллада о трудармейцах.
Их жизнь уже сама сложила повесть, Её бы не пропеть, а прокричать, Взрывая чью-то чистенькую совесть, Привыкшую не спорить, и молчать. Какая получилась бы баллада Из детских слез, из песен и молитв! Здесь лишних слов выдумывать не надо, Здесь каждый звук с людской судьбою слит. Скорбя, поем о щупленьких подростках, С лопатами прошедших пол тайги, В пятнадцать лет, увы, понять непросто, Что трудармейцы вовсе не враги. О Венцеле, который стал Венцовым, О генрихе, под именем Андрей, О том, какие тяжкие засовы В бараках трудармейских лагерей. Их жизнь уже сама сложила повесть, Её бы не пропеть, а прокричать, Взрывая чью-то чистенькую совесть, Привыкшую не спорить и молчать. И лишь надежды слабое дыханье Тепло несет в озябшие сердца. Давайте, помня наши испытанья, Споем балладу жизни до конца! 11. 12. 91 г. Л. Борисова.
__________________
Умом нас, женщин, не понять. Нам мозг линейкой не измерить. Нас надо просто обожать, любить, хранить и нами бредить! |