![]() |
|
|
#1
|
|||
|
|||
![]()
В почти пустом кафе звучал Бетховен –
шумел напротив аэровокзал. И в этот зимний вечер он был болен и рад тому, что из Москвы бежал. Он этой ночью улетал куда-то, быть может, в Питер или на Восток – и здесь, в кафе, под «лунную сонату» черкнул записку ровно в двадцать строк. «Сегодня пусть Вам сердце для начала заполнит небо музыкой своей, а вот потом хочу, чтоб зазвучала моей души печальная свирель… Вся жизнь моя – ошибка на ошибке, и только рядом с Вами всякий раз наивными от счастья пели скрипки моих распутных и холодных глаз… Пока Вы были близко, так тревожа весь мир вокруг, что трудно объяснить, судьбу мою простую, как рогожа, прошила звёзд серебряная нить… Сегодня ночь впервые будет снежной и грешной, оглушая и слепя, но, улетая не от Вас, конечно, я сам крест-накрест зачеркну себя… А дальше проживём без происшествий, разменивая свой короткий век. И подпись: Ваш когда-то сумасшедший и, может быть, любимый человек…» Ну, вот и всё. Словесному рисунку заполнить нужно лишь один пробел - он, лихо на плечо забросив сумку, поднялся в самолет и улетел. И лишь в пустом кафе, где золотисто бросали свет фонарики во тьму, осталась эта странная записка, не нужная, наверно, никому… |