Лирика (Мир прекрасного...)

Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поет,
Моцарт отечества не выбирает –
просто играет всю жизнь напролет…
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба – то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе.
Но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба – то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые.
Миг – и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах!
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба – то гульба, то пальба...
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Б.Окуджава