Берлинский парк. Надгробных плит накаты,
Размах гигантской каменной волны...
Здесь спят орлы – советские солдаты,
Чей смертный час пришёл в конце войны.
Здесь тихо все, торжественно и свято,
Сюда идет простой берлинский люд,
Порой, из зоны западной солдаты
Здесь разговор в полголоса ведут.

А на холме стоит наш Воин-грозный,
Фашистский крест под ноги пал ему.
Стоит наш Воин вылитый из бронзы,
Прижав ребёнка к сердцу своему.

И как-то раз, когда рассветом чутким
Побеждена была ночная тьма,
Принёс старик-берлинец незабудки,
И положил к подножию холма.

Не знаю, как цветы простые эти
Зовутся на немецком языке,
Но я спросил: - «Кому он предназначен,
Букет цветов, кому и от кого…»

- Бойцу Ивану, что в бою горячем
Спас из огня внучонка моего:

Горел наш дом, вся лестница пылала,
Минута, кровля рухнет – и конец!
- Пропал мой мальчик, - дочь моя кричала.
- Где он? – спросил бегущий ваш боец.

Она стоит, ни слова от испуга,
Прижав к лицу холодную ладонь.
Но в плащ-палатку завернувшись туго,
Солдат отважно бросился в огонь…

Вот он ребёнка вынес в плащ-палатке,
И молча подал дочери моей,
А на лице ожогов отпечатки,
Суровый взгляд и складка меж бровей.

Я портсигар ему сую добротный, старый.
Имел, когда-то склонность к серебру.
- Спрячь, говорит, к чему тут портсигары.
Я не наёмный платы не беру.

- Как ваше имя? – Можешь звать Иваном,
Но толковать мне некогда старик.
Проулком нашим пыльным и туманным,
Исчез солдат к Рейхстагу напрямик.

И вот я в скромном памятнике этом
Узнал черты знакомого лица
Пришёл вот с этим маленьким букетом
Почтить геройство русского бойца.

Жив ли герой, доподлинно не знаю,
Но перед тем, кто в бронзе возрождён
Свою седую голову склоняю,
И славлю то, за что сражался он.
* * *
Я был на этом месте через сутки
Всё тот же парк, старик давно исчез,
А на граните сером незабудки,
Как синие осколочки небес.

Не зря их незабудками прозвали
В моей, хорошей памятью, стране.
Нет никогда, нигде не забывали
Простые люди мира о войне.