Опять не сплю я. Ностальгия
Вконец измучила меня,
И серых дней перипетия
Гнетёт, бессонницей звеня.
А мне б туда, где травы в пояс
На заливных обских лугах,
Но не торопится тот поезд,
Что увезёт на всех парах
К земле, что ждёт за окоёмом
В суровой северной дали,
Где за бескрайним лесодрёмом
Мой отчий дом в лучах зари.
Когда же буду там? Не чаю.
Тоска совсем с ума свела.
Увы, лишь мысленно гуляю
По милым улицам села.

Мы *корнями *вросли *в *Россию
И *оттуда *наша *ментальность.
Нас *родители *там *растили.
Мы *не *знали *другую *реальность.
Акварели *и *пасторали
наших *душ *из *её *культуры.
Мы, *как *губки, *в *себя *вобрали
всё *хорошее *русской *натуры.
И *плохое *того *окруженья
в *нас *осело *тоже *навечно.
Плюс *олимовские *настроения,
плюс *еврейское *счастье, *конечно.
Оттого *и *грустим *о *прошлом,
бродим *тропками *нашего *детства
и *довольно *обыденно- пошло
погибаем *в *зубах *самоедства.
Оттого *вдалеке *от *России,
покорясь *своему *безрассудству,
мы *подвержены *ностальгии,
бередящему *сердце *чувству.

А девочкой-то можно быть и в сорок,
И в сорок пять, и в пятьдесят
Кто сердцем чист и кто душою молод,
Тому и юности не занимать
Бальзаковская женщина, ну, чем Вам не девчонка
Всё может, всё умеет, всем горит
А чувствует она настолько тонко,
Вот почему ей возраст не вредит
А как горят глаза у этой дамы,
Которая всё может, всем горит
Вот почему мужчины благодарны
Той девочке, в которой тетка спит
Меня покритикуйте за склоненья
И за нелепый, в общем-то, падеж,
Но я пишу своё стихотворенье,
В надежде просветить мужчин-невежд
Пусть говорят, что юная особа
До умопомрачения стройна,
Но женщина, которая от Бога,
Особой красотой наделена

Женщина остаётся Женщиной
Неважно – сколько ей лет
И сколько лет ей по паспорту,
Замужем или нет…
Она может быть молоденькой
И может быть средних лет,
И дамой преклонного возраста.
У Женщины – возраста нет!
И взгляд может быть кокетливым
И может быть грустным взгляд.
Ещё может быть приветливым
Который дороже наград…
С годами ей тоже неможется ,
И в волосы прёт седина.
Ночами всё чаще тревожится,
И плачет украдкой, одна…
А утром присядет у зеркала,
Смахнёт паутину морщин.
И вновь, красотою немеркнущей
Она восхищает мужчин.

Мне очень нравится смотреть на небо,
Где чувство запредельной высоты,
Соединились в нём и быль и небыль,
И нет границ у сказки и мечты...
Мне нравится взаимное молчанье
И разговор доверчивый без слов,
В глазах любимых свет и пониманье
Без громких объяснений и стихов...
Мне нравится, когда играет скрипка
В талантливых и трепетных руках,
Терзают душу слёзы и улыбка
От каждого движения смычка...
Люблю войти я в лунную дорожку,
Сливаясь с ночью, небом и рекой,
И воду пропуская сквозь ладошки
Вновь насладиться звёздной тишиной...
Мне нравится, как радуга играет,
Все краски мира щедро нам даря,
Как нежно на руке снежинка тает,
Мне очень нравится...любить тебя...

В приливе вдохновенья,
Во власти мыслей грешных,
Сварила я варенье
Из поцелуев нежных.
Не земляники красной -
Не клюквы, не вишенья -
Я поцелуев страстных
Скопила для варенья.
Усердье и терпенье -
И вот оно готово!
Я разолью варенье
По банкам пол-литровым.
Уеду я, наверно,
Далёко и надолго.
А баночки с вареньем
Расставлю впрок на полках.
С малиной чай не пей ты,
Забудь лимон и сахар.
А пей с моим вареньем
Без грусти и без страха.
Вернусь я непременно!
И буду, обещаю,
Опять варить варенье
Из поцелуев - к чаю.

Мы все однажды уезжаем
В свой путь, влекомые судьбой.
Но никогда не забываем,
Где родились и дом родной.
Да разве корни ты отрубишь?
Там всё росло, тебя любя.
И дом родной свой не забудешь,
Где начиналась жизнь твоя.
Мы все когда-то уезжаем
Из мест знакомых и родных.
Ну а в душе, переживаем,
Как будто предали мы их.
Но тянет часто нас обратно.
И очень рвёмся к встрече мы.
Всё, что теряем безвозвратно.
Лишь на мгновенья дарят сны.
Мы все куда-то уезжаем,
Найти пытаясь сход дорог.
И, лишь хлебнув всего, узнаем,
Как дорог нам родной порог.
А сколько всяких мест на свете,
Красот земных не перечесть.
Но не заменят дива эти,
Тех мест родных, что в сердце есть.
Мы все зачем-то уезжаем.
Но кто на это даст ответ?
О чем-то призрачном мечтаем
И счастье ищем много лет.
Свет счастья нам всегда маячит,
Ещё чуть-чуть, там, впереди...
И так, вновь в путь! А это значит-
Надейся, верь и жизнь люби.

Мама, алло! Ну, здравствуй, родная!
Как ты? Да, я-то нормально, спасибо.
Нет, не поздравил. Да, чё-то, не знаю…
Нет, не заеду. Когда? Будет видно.
Мама, алло! Как там брат? Не болеет?
Вы получили мои бандероли?
Кран протекает? А брат - не сумеет?
Что он - мальчишка? Пять лет ему, что ли?
Мама, алло! Как вы там, всё в порядке?
Да, ты писала. Отслужит, вернётся.
Школьные перебирала тетрадки?
Там, где без "л" написал я про солнце?
Мама, алло! Ну, не плачь... В выходные.
Может, попозже. Нет времени, мама.
Да, одеваюсь тепло… С шерстяными!
Кушаю тоже. Ну, мама… ну, мама!..
Мама, алло! Что такое случилось?
Мёду покушай, лимончики с чаем.
Нет, не смогу. В Новый год или после…
Дел очень много. Я тоже скучаю.
О, брат! Здорово! Я скоро приеду.
Как там мамуля? …
…Еду, брат.
Еду

Всё прожитое времечко я соберу однажды,
Переберу по бусинке, по цвету разложу
И ни одна из бусинок, не повторится дважды.
Я их, такие разные, надену на струну.
Сначала будут мелкие из детства, голубые,
И гладкие такие, на вид и под рукой,
А эти чуть побольше из юности, стальные,
Их жизнь закалила и цвет у них стальной.
А дальше как мозаика: то серые, то белые
И по размеру разные от малой, до большой.
Но на струну их тоже хотя ещё не спелые,
Они ведь мои кровные и прожитые мной.
Теперь пошли ровнее янтарные и светлые.
Положишь их в ладошку от них идёт тепло
И почему-то грустные, как песни недопетые,
Я эти песни допою всем недругам назло...
Вот бусинки кончаются, я добавляю новые,
Теперь уже неспешно за сутки по одной.
Какими они будут?...Белые? Багровые?
Перебираю чётки я, нанизаны Судьбой!

У каждого из нас,пожалуй,есть места,
Которые он помнит,любит,ценит.
И память сохранит в душе их до конца,
Вплоть до последних дней и до минут последних.
Ведь память-это родина души;
Чем больше доброго и светлого мы помним,
Тем наши души чище и нежнее,
Тем меньше макияжа мы на них наносим.
С надеждою мы часто смотрим в завтра:
Каким оно придёт издалека?
А с грустью и с тоской, по невозвратному,
Заглядываем вопросительно в вчера.
Нам нужно,иногда,хотя б в гостях
Бывать у этих мест,что в памяти хранятся,
Уйти от всех проблем,в тиши поразмышлять
О будущем и в прошлом "покопаться".
У каждого из нас,пожалуй,есть места,
Которых нет любимей и дороже.
К ним путеводная нас приведёт звезда,
Которая на память так похожа.