Меж нами не было любви, была лишь яркость катастрофы,
предвосхищаемый финал, где поезд мчится под откос...
Но эта горечь на губах рождала образы и строфы,
в которых знанью вопреки всё было честно и всерьез.
Меж нами не было любви. Любовь ушла из лексикона.
Сгорела пара тысяч солнц, нас обогрев - не опалив...
И мы надежду быть вдвоем определили вне закона,
меж наших странных берегов придумав Берингов пролив.
Всё было просто и легко, как "ехал грека через реку",
но даже в легкости сидел сомнений будущих росток.
А счастье так легко списать на притяжение молекул,
на недоверье к слову "боль" и на весенний кровоток.
Пройдя весь путь от первых встреч и до финального аккорда -
хоть притворись, что всё прошло;
хоть душу в клочья изорви -
"Меж нами не было любви" - мы догму заучили твёрдо,
так ничего и не найдя, что выше этой нелюбви.
Габриэль Александр

Ты Ангел
Марина Борина-Малхасян
Ты Ангел, тебе это нужно.
И мне б за тобой…Только сложно.
Дождем проливаешься в души
И счастьем. Почти невозможным.
Стучишь светлой радостью в сердце,
Потом исчезаешь внезапно.
На что без тебя опереться?
Скажи, ты приходишь обратно?
Дорогу укажешь... А дальше?
С тобой бы идти бесконечно.
Летишь, без сомнений и фальши.
Ты там, где нужней. Быстротечность?!
Ты Ангел, тебе так возможно.
Свое назначение знаешь.
Расстаться с тобой очень сложно…
И снова звезду зажигаешь…

Булат Окуджава
"Вилами глупо писать по воде...."

Вилами глупо писать по воде.
Друг дорогой познается в беде. *
И примечательно, то замечательно, *
что без любви нету жизни нигде. *

Стать богатеем иной норовит, *
золото копит, ночами не спит... *
Не все то золото, не все то золото, *
хоть и сверкает, и даже звенит.

Можно построить из вымысла дом, *
можно устроить и празднество в нем. *
Но не построится и не устроится
счастье твое на несчастье чужом.

Чистое сердце в дорогу готовь.
Древняя мудрость годится и вновь: *
не покупаются, не покупаются *
доброе имя, талант и любовь...

Здравствуй мой *- Не встреченный...Ах..немного жаль...
Я стихами вечером...вышиваю шаль...
Заплету туманности...в кисти между строк...
Чтоб мои "престранности" - разгадать ты смог...
И добавлю запахи...клевера с дождём...
По тропинке за руки...рядом Мы идём...
Поцелуй твой ветреный...обжигает чуть...
Здравствуй мой - Не встреченный...Пусть когда-нибудь...
С шалью строчек вышитых...Я приду к Тебе...
И, тобой услышана...Буду я в Судьбе...
В рифмах - словно в реченьке...плещется рассвет...
Жду Тебя - Не встреченный...в перекрёстках лет...
Здравствуй мой - *Не встреченный...
Вышиваю шаль...я стихами вечными...
На углах печаль-тающими строчками...Бисером Надежд...
Нежно лепесточками...цвет любимый - беж...
.....Здравствуй ....Мой... Не встреченный...

Тихо и нудно желтела листва,
Я говорил и сплетенья-слова
Лились на землю, как листьев дожди,
Гнили на каменной чьей-то груди,
Корчились, вились, как дымный венец,
В кровь разбиваясь о стенки сердец,
Вяли, в смятеньи несясь роковом,
Мялись, вращаясь в круженьи хмельном…
Под ноги чьи-то бесшумно ложась,
Все превращались в никчёмную грязь…
Было досадно… Струилась обида,
Пряталась гордость в смешливости вида;
Камнем нависла тяжёлая злоба,
Местью кипела пустая утроба….
Холодно было меж вихрей и ливней,
Высились стены грузней и массивней…
Тыкаясь лбом о холодную плесень,
Я бормотал бред прокуренных песен….
Я и не знал, как коварна стена,
Но наверху восседала Она…
Это Она мне сказала: «Попробуй
Наверх забраться по кованным скобам…»
Это Она поманила на стену,
Наглой улыбкой блеснув откровенно.
Это она дурака обманула,
Шею ему острым камнем свернула…
И полетел я распластанный вниз,
«Нежный» её исполняя каприз.
В грязь тухлых слов славно брякнувшись рылом,
Стал я лепёшкою глины унылой.
Дождь всё идёт, мне к стене нет дороги,
Я – идиот, стихоплётчик убогий…
Тихо и нудно опала листва,
Кончилось всё, и иссякли слова…
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2003
Свидетельство о публикации №1308280083

Постой! Присядь у моего костра

Постой! Присядь у моего костра,
Далекий, Непонятный, Незнакомый!
За вереницей мыслей невесомых
Не разглядеть мне твоего лица.

Неравномерность взлетов и глубин
Уселась рядом путницей бескрылой,
Мешала угли веткой торопливой
И говорила голосом твоим.

И танцевали в пламени костра
Все тайны встреч, застуженых ветрами.
И одиночество озябшими руками
Соединяло дни и имена.

И вглядываюсь вновь я в темноту.
Довольно мне того, что уж не ново:
Чтоб, ненасытный взглядами и словом,
Ты приходил бы к моему костру...

Я приду..... жди давай.... и пусть костёр не угасает....

Ты знаешь, я так благодарна тебе,
За то, что я стала прямее и злее?
Меня закалил ты в неравной борьбе ?
Я раньше глупее была? Но светлее?
А знаешь, спасибо за соль моих слёз,
За веру разбитую твёрдой рукою.
Теперь-то я стерва, пожалуй, всерьёз.
А знаешь, ты сам меня сделал такою.
А знаешь, я рада, что ты показал,
Что верить нельзя никому безоглядно,
Что жизнь - это просто огромный вокзал,
Где нет поездов, что вернутся обратно?
А знаешь, ведь я пред тобою в долгу,
За то, что ты прочно закрыл моё сердце,
За то, что уже никогда не смогу
Кого-то согреть и сама отогреться?
А знаешь, ты всё-таки очень силён ?
Меня поломать ? непростая задача,
Ты справился, только ты сам побеждён ?
Я в сердце твоём ? это многое значит?
А знаешь, спасибо тебе за любовь ?
Пусть лживую даже, пускай понарошку,
С другими её не захочется вновь.
Но всё же спасибо, за счастья немножко....

Виртуал..., говорите? Ну -ну...
А озноб по спине - виртуален?
А улыбка во всю ширину
От стиха, что тебе вдруг подарен?


А волнение - где ты, да как,
Если вдруг ты пропал и в затишье?
А большой восклицательный знак
под стихами, которые пишешь?

Виртуал, говоришь, ерунда?
Не лукавь ты с собою, дружочек.
Виртуальная наша среда -
часть реальных вполне заморочек...

аХа.....