Ich uberlebte meine Wunsche,
Mag meine Traume langst nicht mehr;
Fur mich blieb nur das Leiden ubrig,
Die Frucht des Herzens, hohl und leer.
Im Sturmwind grausigen Geschicks
Ist meines Lorbeers Grun verwelkt –
Ich lebe einsam, ohne Gluck,
Und warte: Ende, kommst du schnell?
So hort, besiegt von spater Kalte,
Wie sturmisch klingt des Winters Pfiff,
Und zittert an dem Zweig verzweifelt
Das letzte Blatt, das ubrig ist! …
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Любовь не кончается от того, что мы не видимся... Люди всю жизнь верят и любят Бога, не видя его...
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