М. Цветаева
Первый день сентября, в небе плавает грусть,
Улетает в тепло журавлиная стая,
Вместе с нею и я на крыло поднимусь,
Улетаю, мой милый, такое бывает.
И не надо мне писем, длинных, как ночь,
И не надо звонков, как тревожный набат,
В этом мире никто нам не сможет помочь,
И не надо судить - кто из нас виноват?
Будет долог и труден мной выбранный путь,
Но на ранней заре ввысь поднимется стая,
И уже ни за что журавлей не вернуть,
Ты ведь знаешь, мой милый, что так не бывает.