Эхо поющих ветров .

Мой Ветер стал как будто злей,
мощней, уверенней
и резче -
в нём *оживают *сотни женщин,
а в них *- три тысячи чертей..
Но он швыряет *тех, *и тех
в костёр святого Вдохновенья…
И *рвёт *себя
до исступленья -
публично…..весело…..
при всех…
Внезапно выросший титан,
в чьих жарких, * пламенных ладонях
гудит неистовство симфоний...
Души бунтующей орган -
он в бешенстве
от тишины
и целомудренности спален -
срывает крыши, платья, шали,
легко(!)
не чувствуя вины…
В скользящем *шёлке простыней
предвидит *рокот *урагана.
Одним хлопком оконной рамы
приносит ворох новостей,
десятки новых перспектив
и не открытых континентов…
Да(!)
я опять иду за Ветром,
на свой излюбленный мотив,
взрывая сонные миры,
вживаясь *в таинство метелей,
где край земли и край постели
неотделимы до поры…
Лишь *угли тлеющих сердец
внезапно вспыхивают вместе
одной пылающею песней,
и улетают наконец
туда -
в пределы немоты,
за грань земных, *
привычных звуков -
где только *губы или *руки
внимают гимнам наготы…
В порыве стонущих * ветров,
рождённых пальцами подкожно,
огонь охватывает ложе
неровным *пламенем стихов…
И затихая
/до утра/
легко садится на ресницы
последней искрой /или птицей/ *
в горячих отблесках костра…

Целую
душу сквозь пространство,


Сквозь сотни километров...
Я понимаю, все напрасно,
И стану просто ветром...


Целую нежно, не касаясь.
Пишу дыханьем чувства.
Еще лишь миг и я растаю...
И знаю, что безумство...


Я знаю, но опять целую
Так трепетно, так нежно...
И как дитя порой ликую
От чувства, что безбрежно...


Но только б связи не разрушить
Вот этим поцелуем...
Но все равно целую душу
Твою, очень родную...


Целую, боль превозмогая,
Чтоб залечить ожоги...
Как безрассудна, понимаю,
Не смейся, ради бога...


Целую, нежно обнимая,
Ну а сама.. смущаюсь...
Я будто нежность выдыхаю,
Как объяснить не знаю...


Целую сердцем твое сердце,
Душу душой целую...
Позволь своей душе согреться...
Лишь не суди...
целую....

Когда с тебя сдирают кожуру,
На дольки делят плачущую мякоть,
Макают в жизнь, а раны поутру
Зализывает облачная слякоть,
Не веришь никому. Скрипят слова
Бессмыслицей резинового штампа,
Не видит снов пустая голова,
И зря горит всю ночь на кухне лампа,
Уныло освещая стол пустой
И кружку с навсегда остывшим чаем.
Душа стучится к Богу на постой,
Но Бог молчит, её не замечая.
Гоняет ветер в поле пустоту,
И только пыль, как воздух, вездесуща.
Глядишь в окно и видно за версту,
Как ночь гадает на кофейной гуще.
И думаешь невольно - Погадай, -
На блюдце повернув пустую чашку...
В полнеба - полотно для птичьих стай,
В полнеба - крой на платья и рубашки.
Для каждой птицы - пройма и рукав
И пуговиц без счёта до рассвета...
И просишь Бога, голову задрав,
Не смерти, так счастливого билета.

Когда от забот опускаются руки
И больше нет смысла о чем-то мечтать,
Проходит печаль от долгой разлуки,
Когда я сажусь твои письма читать.
И память ушедшая в дом мой вернется,
И пусть ненадолго, но будет весна.
И сердце уснувшее, вздрогнув, забьется.
И руки согреются строчкой письма.
Письма твои - тихая гавань,
Куда от разлуки и слез убегаю...
Белый конверт, как парус, уносит
В далекую проседь растраченных лет.
На белых страницах вся жизнь проплывает,
Рисуя мне твой забытый портрет.
И кажется мне, что чудес не бывает,
Когда от тебя письма долго нет.
Года облетают, как осенью листья,
Цветным покрывалом на память ложась.
И с каждой прочитанной жизнью страницей
Все больше люблю твои письма читать.
Письма твои - тихая гавань,
Куда от разлуки и слез убегаю...
Белый конверт, как парус, уносит
В далекую проседь растраченных лет.
Только теперь я годы считаю,
От них убегая в белый конверт,
Тонкую нить свечи зажигаю,
Как светоч оттуда, где нас больше нет.
Письма твои - тихая гавань,
Куда от разлуки и слез убегаю...
Белый конверт, как парус, уносит
В далекую проседь растраченных лет
Письма твои, хрупкое чудо...
Татьяна Снежина

Мы не рыбы, не птицы. Мы сходим с ума… Мы из сахарных кубиков строим дома
Мы нежны до того, что способны убить…и букетом сирени наручники скрыть…
------------------------------------------------------------
Жёлтый город поймал нас бегущих в прицел,
Я прильну к тебе выдохом жарким – ты цел?
Исказившись на миг в зазеркалье кривом,
Своим мёртвым меня оттолкнёшь рукавом…
Сплюнешь кровью – я цел! Только ты ли цела?
Если жизнь не длиннее любого крыла…
-
Исказившись на миг в зазеркалье кривом
Своим мёртвым тебя оттолкну рукавом…
Словно детская драка, смешная возня
Уклонись! Отойди! Я тебе не родня!
Только шариком к шарику ржавая ртуть…
Мы не можем друг-друга уже оттолкнуть!
-
В пустоте пустота натолкнулась на штырь.
Жёлтый город вдыхает садов нашатырь.
Лишь лениво глядит предводитель ворон,
Как нас пули сшивают с обеих сторон…

Марина Цветаева


Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

Я вас обманывать не буду.
Мне вас обманывать нельзя:
обман и так лежит повсюду,
мы по нему идем, скользя.
Давно погашены улыбки,
вокруг болотная вода,
и в том – ни тайны, ни ошибки,
а просто горе и беда.
Когда –то в молодые годы,
когда все было невдомек,
какой- то призрачной свободы
достался мне шальной глоток.
Единственный. И без обмана
средь прочих ненадежных снов,
как сладкий яд, как с неба манна,
как дар судьбы без лишних слов.
Не в строгих правилах природы
ошибку повторять свою,
поэтому глоток свободы
я долго и счастливо пью.
Булат Окуджава

В белых соснах запутался снег...
Я иду по замерзшей улице...
Где-то так же идет человек.
Мой любимый... Спешит, волнуется.
Белоснежный пушистый платок
В воробьиных пунктирных строчках,
И кружит, как щенок у ног,
Разрывая снежинки в клочья.
Что осталось нам? Полчаса.
Тихо скрипнут входные двери...
Я услышу: Люблю тебя!
И отвечу: А я сильнее...

Я открываю настежь клетку
И жить спешу, как новичок.
Сорвав защитную расцветку,
Играю в русскую рулетку:
Вращенье...
* * спуск...
* * * * *сухой щелчок...
Опять горят мои софиты,
Опять враги мне руки жмут.
Мои укусы ядовиты,
Но мы с судьбою будем квиты,
Когда я ей верну хомут.
Мою мечту-легкоатлетку
Рискую сделать я вдовой.
Я ухожу к чертям в разведку,
Играю в русскую рулетку:
Вращенье...
* * спуск...
* * * * *опять живой.
В моём бурлящем халифате
Короткий час - огромный труд.
Но я теперь не на подхвате,
Я ярче капельки на вате,
Когда из пальца кровь берут.
Моя печаль, снимай жилетку!
Вокруг такая духота!
Подай мне чистую салфетку,
Играю в русскую рулетку:
Вращенье...
* * ВЫСТРЕЛ
* * * * * *пустота...

Не говори мне, как я буду жить
и чем чреваты нормы недостроя,
и где нельзя переступать межи
и почему.... /особенно второе/
Когда пишу тебе – «А в Праге класс!!!»
Не говори, что не была я в Праге…
Подумаешь, что Прага из бумаги…
/спасибо, хоть бумаги про запас/
Не говори мне о смешном всерьёз,
травмируя невольно перепонки,
что мир не стоит радости и слёз,
а только телогрейки и тушёнки -
когда равненье станет по плечу
и человечье вылезет, как тесто…
-
Не говори мне – «ждать», «сидеть», «на место» -
не буду... не умею... не хочу....
Не запрещай свистеть…!
«И так долгов…»
Не говори.
Не слышу.
Не собачит.
У нас есть – рак, у рака – никого.
Так значит нам - свистеть!
/а он пусть плачет…/
И где не проканал подхалимаж,
не обижайся, что тебе не внемлю.
-
Возьми меня на «да», на «карандаш»,
на клятву, там, где надо кушать землю
/хоть этого ты мне не говоришь,
и слава…без вот этих порнографий/
на «модно» - Обезьянка и Париж.
Что мы об обезьянах знаем?!… лишь -
ну, есть *они… /из крымских фотографий/
-
Не говори – «свеча- свеча - свеча»,
есть свет поярче, даже если темень
и человек способен различать…
/Но чаще различается не с теми../
И делится - на ширь, на глубь, на высь -
ведёт, как от хорошей, крепкой браги…
/Но всё это, как Прага из бумаги…
Как Прага из бумаги, согласись…/
В какие не раскрасишь колера,
и как не перепрячешься в молчанье,
не говори «покеда!» и «пора…»
/мне этих слов не нравится звучанье,
значенье, и вообще…/
Напротив? За? В глаза? *
Обняв ли, оттолкнув… - неважно…
Всё отгорит, что может быть бумажным,
ты всё, что хочешь, сможешь мне сказать,
когда приду к тебе одной строкой,
у входа сдав всё буйное без боя -
в рубашке из смирительного кроя…
-
Зачем-нибудь прими меня такой
и полюби...... /особенно второе/
-
Ну, а пока в той строчке не про нас -
и мы звеним, как воздух в передряге...
я не пишу тебе, что в Праге – класс!
Я… правда… не была в той самой Праге…